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Neste fim da tarde explode chuva. Sábado quente, forte, 36 graus o sol apitava lá pelas 3 da tarde. Eu quase 36 Luas aqui em Sapolândia Marrocos City. Piração, leite! Inverno no meu Inferno Astral!

Construindo lagoas no pensamento, vamos construindo os pássaros de agonia, sempre com muita diversão.
Construir é costurar! Né João Acuio? Sempre aprendendo com um passo firme de cada vez, “como” tilolo e “como” agulha. (crianças não engulam coisas estranhas, hehe)

Beijos em vocês: João, Constance e Marcos!

Karen Arquitetando Tortato

Saturnalianos!

Aguardem, festa de fim de ano, dia 23 de dezembro de 2009!

…

Karen “Buarque” Tortato

“O Sol permace sempre igual, sem qualquer espécie de “devir” . A Lua, em contra partida, é um astro que cresce, descresce e desaparece, um astro cuja vida está submetida à lei universal do devir, do nascimento e da morte. Durante três noites o céu estrelado fica sem a Lua. Mas esta morte é seguida de um renascimento: a “Lua Nova”. O desaparecimento da Lua na obscuridade, na “morte”, nunca é definitivo.

Segundo um hino babilônico dirigido a Sin, a Lua é um fruto que cresce por si mesmo: ela renasce da sua própria substância, em virtude do seu próprio destino.”

Mircea Eliade

Hoje acordei na Lunação forte do meu lado Caprino com toda a sua inspiração. Separei este trecho deste livro fantástico que o João Aroldo me emprestou: Tratado de História das Religiões, da Martin Fontes. Recomendo. Ele disseca as Luas e discorre como um rio sobre a influência da Lua em si nas religiões, crenças, agricultura e nas mudanças na própria pessoa com o passar das fases. O espírito da Lua, seu mistiscismo cósmico e suas epifanias!

Daí, peguei umas Luas, digo, músicas lunares pra acabar a sexta e homenagear a Dona Lua!

Caetanolunando…

Michaelunando

Arnaldoluando

Chicolunildo

Luando pra lá…pra quem é lunático pela Lua, ou não.

Karen “Ama Lua” Tortato

“Vida, vida, rompe-se a muralha
e a amada gargalha…”
Carlos Drummond de Andrade

Para expurgar a preguiça libriana desta lunação, chamo dois batutas que sabem tudo, ou quase tudo. E ainda na onda de lembrar duplas inesquecíveis, aí vai para vocês, saturnálicos de plantão, Chico (essa preguiça toda é culpa dele) e Ney, Até o Fim:

Porque eu tb digo: eu vou até o fim desta lunação! Xô preguiça, xô!

Boa semana para todos que vivem de biscate e para quem rala!

Para vocês de baixo, com esta poesia magnética, lírica…Julia e Marcos!

E feliz dia dos professores!

Para celebrar meu ontem, junto à criançada, onde fiz atividades artísticas para pequerruchos, desde confeccção de máscaras divertidas até Cup Cakes de Papel e brincadeiras de roda, lá no Bazar Santo Ambrósio, onde volta e meia colaboro com alguma artimanha, junto de meus amigos e é claro, 6 garotinhas alegres e endiabradas. Valeu Déa, foi muito divertido!

eu e elas

Com o tempo aprendi que o ciúme é um sentimento para proclamar de peito aberto, no instante mesmo de sua origem. Porque ao nascer, ele é realmente um sentimento cortês, deve ser logo oferecido à mulher como uma rosa. Senão, no instante seguinte ele se fecha em repolho, e dentro dele todo mal fermenta. O ciúme é então a espécie mais introvertida das invejas, e mordendo-se todo, põe nos outros a culpa de sua feiúra. Sabendo-se desprezível, apresenta-se com nomes supostos, e como exemplo cito a minha pobre vó, que conhecia seu ciúme como reumatismo.

Leite Derramado, Chico Buarque.

Domingo farei animação da festa das crianças do Bazar Santo Ambrósio!
Atividades variadas, brincadeiras, pintura de palhaço, levem suas crias!
A Cris vai levar a Mila!

Rua Portugal, 12
Centro Histórico
Curitiba PR

Feliz dia das crianças pra quem tem, pra quem não tem e pra quem é, como eu!

Hey! João! Esta do Chico combina com você e com o Sol em Libra lá fora, né?

Depois do atentado poético de 11 de setembro de 2009, a única verdade que constatei, é que depois de buscar nossos sonhos, através do amadurecimento e crescimento pessoal, paramos de mentir. Viva a nossa verdade. Isto é Saturnália!

Bom Domingo!

Para João Acuio

Voltei lá do sul do sul do Brasil, onde matei um pouco as saudades dos meus. E nas muitas horas de vôo, devorei a narrativa do Chico, feito bebê esfomeado, grudado no seio da mãe:

‘Você me derrubou, mas eu me levantei, você me machucou, mas eu lhe perdoei, gosto de ouvir a lavadeira lá embaixo cantando isso aí. Quem hoje veio me ver foi o papai, que nunca aparece no meu quarto. Passou para me recomendar que ficasse pregado na cama, senão a caxumba desce para os ovos, o saco fica enorme e o pinto vira pelo avesso. Por isso não viro a cabeça para olhar você, mas pelo rabo do olho a vejo de chambre e chinelos, dando uns cascudos no ar. É o termômetro que você sacode antes de colocar no meu sovaco, para então sentar na minha cama e pousar as costas da mão no meu pescoço e na minha testa. Eu por mim ficaria doente mais amiúde, teria caxumba outras vezes, e catapora e sarampo e apendicite. E meu quarto teria constantemente essa luz morna de abajur, com janelas fechadas de dia. E quando você me cantasse uma berceuse, eu poderia enxergar uma lágrima oscilando em cada olho seu, o mesmo par de lágrimas de quando você toca piano, e mais não digo para não a aborrecer com sentimentalismos. Fora da música, você tem sempre essa nobreza de represar os sentimentos, que certamente lhe doem, como deve doer leite empedrado.’